Lecture / Ecriture
    Accueil     Lecture     Ecriture     Rencontres     Auteur du mois     Ce qu'ils en ont dit     Contacts    

Légende du dormeur éveillé de Gaëlle Nohant

Gaëlle Nohant
  L'ancre des rêves
  La part des flammes
  Légende du dormeur éveillé
  La femme révélée

Gaëlle Nohant est une écrivaine française née en 1973 à Paris.

Légende du dormeur éveillé - Gaëlle Nohant

Si tu vas dans les bois, prends garde au léopard...
Note :

    Rentrée littéraire 2017
   
   "Un Surréaliste ce serait précieux pour éclairer les chemins de l'inconscient. Et puis Robert, tu as cette qualité précieuse d'exprimer les choses les plus complexes avec des mots simples, de rester ludique même quand tu es grave. Tu n'es jamais élitiste ni ennuyeux. Vraiment, je trouve que vous êtes faits pour travailler ensemble !"
   

   De Robert Desnos, chacun a en mémoire quelques vers , mis en musique ou non, jouant avec les sons, les images, pleins de fantaisie (Une fourmi de dix-huit mètres... Ce sont les mères des hiboux...). Une photographie vient peut être aussi à l'esprit, celle d'un "dormeur éveillé". Amours malheureuses, Surréalisme, Résistance composent les autres morceaux du puzzle, sans oublier sa mort du typhus juste après la libération du camp de concentration où s'achevait son parcours de déporté.
   
   Avec sa "Légende d'un dormeur éveillé", Gaëlle Nohant nous propose un roman qui se fixe pour objectif de "rejoindre la vérité par le biais de la fiction, ou en tout cas une vérité possible". Objectif pleinement atteint par ce texte foisonnant de vie, de sentiments, d'énergie, qui fait revivre de manière extrêmement vivante le Paris des années folles à l'occupation et l'existence de cet homme protéiforme.
   
   Et de l'énergie il en fallait pour suivre le parcours de cet homme tour à tour et simultanément, poète critique, inventeur de slogans publicitaires, chroniqueur radio, porté par une telle exigence de liberté qu'il s'engagea dans la Résistance sans tarder. Ayant le coup de poing facile, ne craignant pas les inimitiés, mais extrêmement fidèle en amour comme en amitié, Roberts Desnos se révèle extrêmement attachant et sensible.
   
   Émaillant judicieusement son texte d'extraits de poèmes, dûment référencés à la fin des 521 pages, l'auteure, dans la dernière partie du livre, la plus poignante, se glisse aussi à la place de Youki, la femme aimée. Sous la forme d'un journal intime, elle retrace la toute dernière partie de la vie de l'auteur de "Corps et Biens", une partie qui nous laisse la gorge serrée.
   
   Un très grand coup de cœur, tant du point de vue de l'écriture, parfois lyrique, parfois plus intimiste mais toujours très prenante, que du point de vue romanesque. On ne s’ennuie pas une minute et on dévore d'une seule traite ce pavé addictif ! Vous voilà prévenu(e)s .
   
   Et zou, sur l'étagère des indispensables !
   
   Il est temps maintenant de se (re)plonger dans l’œuvre de Robert Desnos !
   ↓

critique par Cathulu




* * *



Une initiation
Note :

   Il m’arrive de gravir un livre avec la même attention qu’un alpiniste gravirait la montagne de ses rêves. Tentant d’en retenir chaque détail, de frissonner à chaque mot. De prolonger l’effet. Parce que ça vibre et parce que ça résonne. Parce que ça parle d’écriture et sans doute de ce que j’ai de plus cher et de plus profond. Parce que j’ai l’impression qu’on y parle de moi, que je suis là, contenu dans les pages. Et je vois le marque-page avancer inexorablement vers ce moment fatidique où la découverte sera passée, où cela ne sera plus la première fois, où il sera transformé en souvenir. Je le vois avancer dans l’épaisseur blanche des pages qui restent en songeant à ce rapport intense que j’ai à la littérature, mon sablier. Les minutes passent au rythme des pages qui tournent, il y en a de moins en moins qui restent. Pour ça sans doute que j’ai toujours détesté finir les livres.
   
   "Légende d’un dormeur éveillé"... Gaëlle Nohant m’a déjà eu au titre. Il fallait s’y attendre. Je ne suis pas un bleu, je connais mes faiblesses et les sortilèges qui fonctionnent sur moi. Je ne connaissais Robert Desnos que de nom (je n’ai plus trop de honte à admettre mes ignorances). Mais je connaissais Gaëlle. Par "la Part des flammes" et ce temps jadis dont elle avait retrouvé l’esprit.
   
   Dans celui-là, il y a tout cela et plus encore. Quelque chose d’une âme et du sang d’un poète. Ce roman, c’est un vertige, une cavalcade fulgurante dans l’histoire et dans le Paris des années folles, puis des destins qui basculent dans la France occupée. Une odyssée au cœur d’une intimité généreuse, passionnée, foisonnante, engagée. La force d’un destin.
   
   L’un de ces livres qu’on saisit au matin dans un demi-sommeil et un léger sourire, avec le réconfort, la grande joie d’en retrouver les mots. L’un de ces récits qui vous mettent l’existence entre parenthèses. Un héros dont vous allez épouser le rythme et le souffle.
   
   Être auprès de lui avant tout et absent à tout le reste.
   
   Il y avait, quand j’étais étudiant, une certaine défiance vis-à-vis des autodidactes et de ces curieux hurluberlus qui atomisaient leurs chapelles respectives pour se mêler de cinéma ou de chanson. J’ai encore assez vif en mémoire ce cuistre qui nous avait fait tout un cours pour nous faire discerner le grand art de l'art mineur (en gros, la poésie classique contre Barbara et Jacques Brel). Du coup, on en parlait assez peu. Je me souviens vaguement d’une affiche avec le nom et le visage de Desnos. Je n’en connaissais rien. Et avec l’humilité de mes 20 ans et sans l’assurance de mes 40, je me rangeais paresseusement à l’avis de ceux qui savaient. En renâclant, par devers moi, parce que quand même, j’adorais autant Baudelaire que Brassens.
   
   Il a fallu attendre ce bouquin à la couverture bleutée, pour me plonger véritablement dans cette époque, pour en tomber amoureux même, de cette effervescence artistique, de cette révolution surréaliste des années 20. Pour entendre et ressentir en moi la voix de ces fous glorieux avec qui j’aurais adoré prendre un verre. Parce qu’ils sont tous là : Queneau (dont les romans m’ont fait rire si fort), Man Ray, Prévert, Eluard… Et le grand manitou André Breton qui faisait la pluie et le beau temps, qui distribuait les louanges ou les excommunications avec un dogmatisme sidérant, un autocrate charismatique dont on se demande quand-même un peu de quel droit on lui obéissait aussi aveuglément (je ne l’ai jamais vraiment aimé, je n’aime pas les petits chefs, les militants, les sectaires). Mais agaçants ou admirables, ils sont là, tonitruants et vivants, provocateurs et drôles, audacieux et insouciants.
   
   On les connaît. On les ressent. L’histoire s’incarne sous vos yeux, avec cette alchimie que j’avais déjà éprouvée en découvrant "La Part des flammes". Comme si Gaëlle Nohant avait le don de saisir l’essence d’un temps jadis et de vous le restituer, intact et sans anachronisme, comme un diamant pur et miraculeusement préservé dans sa splendeur originelle. Tout ça revit. Et vous entendez presque le son de leurs voix, la rumeur de ces fantômes que vous ignoriez. Et qui d’un coup envahissent votre présent.
   
   Ce livre est une initiation. L’envie de se plonger dans une époque en saisissant sa main tendue. Je défie quiconque de ne pas vouloir le prolonger, l’augmenter, par les films de Carné (scénarisés par Prévert, les Enfants du Paradis ou les Portes de la Nuit). Parce que la vérité c’est que vous devenez au fil des pages, leur familier et leur intime. Vous vous êtes attachés très fort au petit monde de Robert. Vous êtes effaré sans doute aussi, d’en savoir si peu sur lui.
   
   Alors on le suit, dans son amour pour sa muse, Yvonne, perdue dans les fumées d’opium et condamnée par la tuberculose. Dans cette liaison curieuse, intense et dépourvue d’étreintes. Et on vibre avec lui de cette passion pour Youki, la femme du peintre Foujita, qui deviendra sa sirène, une femme qui déchaine sa sensualité et son anticonformisme. J’ai songé à cette parenthèse d’insouciance, ce "Paris est une fête", célébré par Hemingway (que l’on croise également ici), cette respiration juste après la grande guerre, cette bouffée d’insouciance (liée aussi dans mon esprit au couple formé par Scott et Zelda Fitzgerald). J’ai eu envie de revoir "Minuit à Paris" de Woody Allen. Il y a toujours cette nostalgie dans certains endroits de la ville, quand la jeunesse transfigurait certains lieux de son insolence (quand on voit à quel point leur domaine aux alentours du boulevard Saint Germain s’est embourgeoisé, ça laisse un tantinet rêveur…).
   
   Et puis il y a les mots. Les extraits de poèmes dont Gaëlle parsème régulièrement son texte comme pour illustrer les évènements qu’elle décrit. C’est comme une invitation perpétuelle à les redécouvrir, à leur redonner leur place, leur légitimité, leur ampleur. Elle fait œuvre immense. Relatant les destins majuscules et la beauté généreuse de leur art. On tombe amoureux d’eux, véritablement. Et surtout, on ressent leur époque, leur contexte. On y est véritablement plongés. On oublie où on est, on oublie qui on est, on ne peut plus les quitter. On les connait.
   
   Ça m’a rappelé ce grand sourire du cœur, celui de ces quelque fois où j’ai pu rencontrer des écrivains que j’admire, cette connivence, cette évidence, cette amitié. Ce roman est celui qui m’a présenté Robert Desnos et qui m’a fait devenir son ami. On est dans ce degré d’intimité-là. De reconnaissance entre des sensibilités semblables. C’est rare qu’un livre s’inscrive dans une vie comme une rencontre. Gaëlle m’avait envoyé le livre en ajoutant malicieusement : "Je sais que vous allez bien vous entendre".
   
   C’est exactement ce qui s’est passé. Très vite, la barrière de la fiction et des mots a été balayée. J’étais là. Intensément là. Comme bien peu de fois on l’est dans la vie, en vérité. Témoin du souffle d’une époque en train de basculer, d’artistes soudain rattrapés par le tourbillon de l’histoire. Le fracas de la guerre d’Espagne et puis celui de la débâcle. On s'approche au plus près des fulgurances et des tragédies, le destin brisé de Lorca, celui de Neruda. Je les ai vus se débattre. Certains se comporter en parfaits salauds (comme cette ordure de Céline pour qui la postérité est encore si clémente). D’autres tentant honorablement de tenir au milieu de la tempête. Et Robert Desnos surtout, dont la clairvoyance est admirable, qui jamais ne s'est trompé d’engagement. Qui gardait farouchement le cœur au bon endroit, parfois avec violence. Même si ça faisait peser sur lui toute la menace du régime de Vichy qui tolérait de plus en plus mal ses sorties subversives et ses chroniques dans les journaux. Il était hostile aux collabos et n'en faisait pas mystère, se créant à l'occasion quelques ennemis mortels. Evidemment on le soupçonne d’origines juives. Evidemment sa liberté de ton et d’attitude sont devenues intolérables.
   
   J’ai eu une réaction d’enfant à la lecture. Je ne voulais pas que ça finisse. Je me désolais d’avoir d’autres livres à lire. Je regardais des archives avec Jean-Louis Barrault, grand ami de Robert. De tous ses compagnons qui parlaient de lui, la voix tremblante et souriante en même temps. J’avais peur pour lui. Je voulais qu’il s’en sorte. Je ne voulais pas qu’il meure.
   
   Je n’ai pas eu pendant un moment la force d’aller au bout du livre et de dire adieu à cet ami-là, qui m’a absolument transporté, inspiré, bouleversé. M’a rappelé qu’il était important d’être spontané, créatif, généreux, sincère et ouvert, coûte que coûte, même au milieu des cyniques et des cœurs secs. Je voyais s'accomplir dans les mots de Gaëlle l'une de ces amitiés qui changent durablement la lumière. Alors je voulais que ça dure. Et puis au bout du livre, j’ai connu l’autre voix, celle de Youki, la compagne mystérieuse à l'amour singulier, à la dévotion poignante. Elle raconte les derniers mois de Robert. A quel point même dans l’inhumanité des camps, il est demeuré lui-même, inspirant des sourires là où il n’y en avait pas, gardant son intégrité d’homme. Sa légèreté, son optimisme, son humour prend alors la dimension d’un courage extraordinaire. Jusqu’au bout, il n’a pas été vaincu.
   
   Et moi j'ai eu le cœur serré.
   
   Il y a des livres qu’on referme avec le sentiment d'un nouveau deuil, en même temps qu’un beau et glorieux souvenir. Des larmes aux yeux et une joie paradoxale. La richesse d’une vie déroulée sous nos yeux faite de tous les visages qui l’ont traversée, ses frissons, ses sourires, son art et ses combats.
   
   Quand j’entendrai le nom de Robert Desnos, c’est tout cela qu’il m’évoquera. Un peu de cette part de moi qui vit dans quelques noms chéris (Georges Brassens, Jim Morrison ou Patti Smith).
   
   Cette grande et belle émotion qui fait qu’on lit des livres ou qu’on se rend aux expositions. Parce qu’on y évoque quelque chose de votre âme.
   
   J'aurai désormais une autre tombe à aller fleurir au Montparnasse, avec celles de Baudelaire et Gainsbourg.
   
   Oui, Gaëlle, Robert et moi, on s’est bien entendus. Et on n’a pas fini de se retrouver.
   Un insomniaque aimerait forcément un "dormeur éveillé".
   C’est rare les coups de foudre en littérature, comme en amitié.
   Et qu’il est vibrant et noble, dans tes mots, ce monde d’hier.
    ↓

critique par Nicolas Houguet




* * *



Ode à la liberté
Note :

   Ce roman, j’en entends parler depuis un petit moment. J’en ai aussi jasé autour d’un déjeuner avec l’auteur et un certain ex-petit garçon. Entendre Gaëlle Nohant parler de Desnos, c’est fascinant. On sent dans sa voix et dans son regard toute son admiration pour l’auteur et pour l’homme. Bref, j’avais une hâte folle de lire ce roman. Je l’ai attendu… et ça valait le coup! Quelle merveille. Quelle ode à la liberté!
   
   Je l’ai commencé entre deux avions et c’est seulement à mon retour que j’ai finalement décidé de le relire au complet, car non seulement il mérite toute notre attention, mais pour quelqu’un comme moi qui ne connaît pas tant l’époque et le contexte, il en a besoin, de cette attention. Sinon, on se ramasse, comme moi, un peu perdue dans les noms et les dates… et on passe notre temps à revérifier les mêmes choses, à chaque fois qu’on croise un nom connu… et il y en a pas mal! Mais quand je l’ai repris, avec toute ma tête et mon cœur, j’ai été transportée!
   
   De Desnos, je connaissais quelques poèmes, et j’avais croisé son nom lors de ma visite de Terezin, vers la même époque l’an dernier. Dans cette fresque qui s’étale sur une quinzaine d’années, nous rencontrons Robert, l’homme et l’artiste, pour qui la poésie est aussi essentielle que l’air, un être épris de liberté et prêt à tout pour ce en quoi il croit. Nous le voyons évoluer dans le cercle des surréalistes, tout en gardant ses propres convictions. Nous le voyons tomber amoureux, éperdument amoureux. Rencontrer Youki à travers ses yeux a un côté magique. Puis arrive la guerre, la résistance.
   
   Portrait grandiose, grand bouillon de culture et incursion dans un univers clos et souvent fantasmé, celui des beaux jours de Montparnasse et de la rive gauche. On y croise Kiki, Foujita, André Breton, Prévert, Neruda, Garcia Lorca… et plein d’autres que j’ai connus à travers ces pages. Le texte est habilement parsemé de poésies de Desnos, toujours en lien avec les propos. Et ça donne envie d’en lire davantage, pour comprendre tous les doubles sens ainsi que se délecter de ses mots.
   
   Dans ce roman, Gaëlle Nohant s’éloigne du ton de La part des flammes et devient plus lyrique et poétique. J’ai adoré. Si on sent que chaque mot à son importance, ce n’est jamais lourd ou artificiel. Les dernières pages sont déchirantes, mais, étrangement, c’est un roman qui fait du bien, comme si l’optimisme de Desnos traversait le temps pour nous atteindre. Et ça donne envie de vivre! C’est fou!
   
   Passionnant… et à lire la tête reposée, surtout si on est – comme moi – inculte, et qu’on n’a aucune idée de qui est – par exemple – Jean-Louis Barrault!
    ↓

critique par Karine




* * *



Biographie romancée
Note :

   "La liberté, la seule patrie qui mérite qu'on meure pour elle"
   

   Si je vous dis : années folles, entre-deux guerres, surréalisme, résistance , ça vous évoque quoi ou qui ?
   
   André Breton, Paul Eluard, Louis Aragon, Jacques Prévert, Jean Cocteau, Antonin Artaud le suicidé...
   
   Oui bien sûr mais aussi : Federico Garcia Lorca, Pablo Neruda, Alejo Carpentier...
   Mais aussi la peinture de Foujita, de Picasso, d’Yves Tanguy...
   Et le théâtre de Jean-Louis Barrault ...
   
   Pourtant là il y a un nom qui manque à cette liste, celui de Robert Desnos, le poète, pas toujours surréaliste, mais toujours opposé au fascisme, Desnos le crève la faim, le journaleux, l’amant malheureux, l’ami de plus grand nombre, l’opposant à tous les extrémismes, le résistant, le déporté.
   
   C'est une biographie romancée très réussie, lumineuse, passionnante que celle de Gaëlle Nohant. On y croise tout ce qui a compté à l’époque, les artistes, les penseurs, les militants, les amis du poète, toujours courant après la liberté, toujours en quête d’amour.
   Un splendide tableau de cette période si riche mais qui court à grand pas vers le désastre.
   
   J’ai vraiment aimé cette biographie, Robert Desnos l’amoureux absolu, le guetteur éveillé, celui qui donnerait jusqu’à sa dernière chemise, le faussaire magnifique qui loin des lumières fabrique les faux papiers nécessaires à ses amis juifs.
   
   Robert Desnos qui peut faire le coup de poing pour des idées, pour défendre un ami mais qui refuse l’encartement au Parti Communiste et qui affirme "Que chaque jour t'apporte sa joie. Au besoin, provoque-la, prémédite-la."
   
Robert Desnos farouche opposant à tous ce qui limite la liberté
   
   Robert Desnos l’homme de radio que j’ignorais totalement et qui donne envie d’avoir accès à ces archives radiophoniques. Ah écouter la complainte de Fantômas !!!
   
   Le conteur pour enfant, si bien sûr je suis certaine que vous savez qu’une "fourmi de dix-huit mètre ça n’existe pas"
   
   Robert Desnos l’amoureux qui croyait avoir "une étoile pour veiller sur moi et une sirène à retrouver." l’amoureux d’Yvonne que la tuberculose guette, de Youki hélas mariée au peintre Foujita…
   
   Parfois ce Paris de l’entre-deux guerres est un rien trop foisonnant, l’avalanche de noms peut donner le tournis mais tant pis car je pourrais y revenir le jour où je le voudrais et cette vie intellectuelle était tellement effervescente qu’il est certainement difficile d’en rendre compte simplement.
   
   La mort de Desnos, elle, je la connaissais, elle termine de façon abrupte,douloureuse et poignante cette biographie.
   
   Un livre au souffle certain, à la dimension historique réussie, à l’évocation talentueuse d’un homme dont on souhaiterait avoir été l’ami.
   
   Ne vous laissez pas impressionner par la taille du livre, il vaut absolument l’effort de lecture
   
    A lire pour tous les amoureux de poésie, de peinture, de théâtre ou d’histoire.

critique par Dominique




* * *